Impurezas

He llenado mis versos de palabras

imperfectas, porosas, desahuciadas.

Supe de la belleza de la quiebra,

del aleteo oscuro de la nada.

He llenado mis versos de impurezas,

de los restos que deja el desencanto,

de huellas y señales y derrotas.

 

No supe separar la vida del oficio.

 

Pero todo es al fin una impostura:

la pureza del verbo revelado

o convertir tu vida en un poema.

 

Rocío Hernández Triano

Los seres quebradizos

La rama, por Marc Chagall

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